Он приходил когда-то часто
Взбодрить, иль снять с души грехи.
То приносил печаль, то счастье,
И оставлял всегда стихи.
Всегда внезапно. Как-то сразу.
Как точно искорка в крови:
А чтоб явиться по заказу —
Нет. Хоть зови, хоть не зови.
Он и теперь еще приходит
И за меня перо берет.
Всегда задорный, бодрый вроде.
Но что-то реже каждый год.
Напишет, точно забавляясь.
Без мук, как надо понимать.
А я читаю, удивляюсь:
«Ведь вот умеют же писать».
Нет, не хулите и не славьте:
Стихи не надо признавать.
Да вы меня хоть к стенке ставьте,
Двух слов я не смогу связать.
А он приходит с мыслью свежей,
Взбодрит и снова двинет в путь.
Печально, что все реже, реже,
И не придет когда-нибудь.
15–IX–1995 г., Перья
————————————