Откуда они, мои братья по «homo»,
Кошмар миллиардов хватающих рук?
Всегда устремленные мыслью к другому,
Всегда недовольные тем, что вокруг.
Шагнув из веков как проклятье какое,
Гармонию мира ударив пинком,
Пустыни творя, изживая живое,
Предела не знают в «прогрессе» таком.
К чему-то стремясь, как под чарами хмеля,
В истории тянут кровавую нить.
Жестокие, в сущности, мысли нацеля
На то, чтоб в итоге себя истребить.
Ведь был же до них травоядных и хищных
На эры разбитый земной лабиринт.
Но не было войн, лишь охота для пищи;
Ни зла, ни коварства не ведал инстинкт.
Блестели клыками бесстрастно и сухо,
Рога выставляли вперед как штыки.
Но дерзкие мыслями, сильные духом,
Двуногие били рога и клыки.
Копали, крушили, о мощи радея,
Живое зажав как козявку в горсти.
И денно и нощно лелея идеи,
Как больше и лучше своих извести.
И крови своей насосалися вдосталь:
Борьбой за прогресс можно ад ужаснуть.
Себе они ангелов создали после,
Что сами не черти стремясь подчеркнуть.
И я ведь из них, и я тоже хмелею,
И жизнь раздираю на то и на сё.
К чему-то стремлюсь и о чём-то жалею.
Не ведая даже, к чему это все.
7–II–1987 г., Приобье
————————————