Ну и в кого ж я такой уродился?
Это как пить, что ни в мать, ни в отца.
Чудо ещё, что покуда не спился.
Правда, как знать — не закажешь конца.
Да и судьба — это тоже не ноты,
Не пропоешь свое счастье с листа.
Надо, возможно, бороться за что-то
Только в душе пустота, пустота.
День отошел, ну и то слава Богу,
(Сам бы себя разорвал на куски!)
Только стихи примиряют немного;
Эти издержки звериной тоски.
Мне-то за них не польстят словесами,
Не прогремят ни литавры, ни медь.
Мне для того, чтоб дружить со стихами,
Надо болеть. И жестоко болеть.
Ну, закричу? Никому не убудет:
Людям потеха чужая беда.
Нет, не пойду изливаться на люди!
Нет! Никому! Ни за что! Никогда!
10–IХ–1948 г.
————————————